La permission ? Elle n'a jamais eu besoin de la demander.

Il y a des femmes qui ont compris quelque chose que les autres mettent des années à admettre : les cases ne sont pas faites pour être occupées, elles sont faites pour être ignorées.

Iris est née de ce refus-là. Pas un refus bruyant — pas de manifeste brandi, pas de provocation calculée. Juste une indifférence absolue à ce que l'on attendait d'elle. Elle est blonde. Elle l'a décidé. C'est tout.

Cet univers ne s'explique pas. Il n'a pas à s'expliquer. Une femme noire et blonde ne demande pas l'avis du miroir des autres. Elle tranche. Comme cette couleur tranche sur tout : sur les saisons, sur les attentes, sur les regards non sollicités.

Iris n'est pas un personnage. Elle est une certitude. Celle de savoir exactement qui l'on est — et de trouver ça suffisant.